Lo que nunca me imaginé encontrar, entre ferias y stands olorosos a tinta y papel, era un abuelo de letras que, feliz, me acompañaría durante gran parte de mi recorrido por estas apasionantes lides literarias.

¡Así es! Aparte de mis dos abuelos biológicos, tuve uno que me adoptó como nieto postizo desde el primer día que nos conocimos, cuando, recién publicaba mi primer libro, Bajo su propio riesgo, en el 2017, y era un completo neófito en el arte de vender literatura.

Su nombre era Rodolfo Ugalde Cordero, conocido cariñosamente como “el abuelo Popo”, nacido en Alajuela, pero con fuertes raíces afectivas en Puntarenas, su hogar de infancia y donde descubrió su adorado mar Pacífico.

Coincidimos por primera vez (hasta donde recuerdo) en una Feria Internacional del Libro, en la Antigua Aduana y, desde entonces, hicimos yunta inseparable de apoyo y participación recurrente en cuanta feria hubiese.

De todas por las que desfilamos (la FILCR, la Fiesta del Libro de la UCR, la Feria de la UNA, la de Heredia, etc.), la Feria de Emprendedores del Hospital México es la que me trae más gratos recuerdos del querido abuelo.

Ahí, junto a un apreciado amigo y colega, Ricardo Canzanella, éramos como los tres mosqueteros luchando por vender nuestras obras en medio de una vasta oferta de bufandas, remedios de propóleo, anteojos de sol y utensilios de cocina. ¡Vaya quijotada era aquello!

Al final, aunque no vendíamos mucho, la pasábamos muy bien, vacilando con los vecinos y deleitándonos -o sufriendo- con los testimonios de adversidad y resiliencia que escuchábamos de boca de los pacientes del centro médico.

Desde un principio, el abuelo creyó en mi potencial como autor y me lo demostraba no solo con su consejo oportuno, sino también con sus mensajes frecuentes de Whatsapp, fuera simplemente para saludarme o invitarme a una próxima feria a la que asistíamos gustosos.

Si no podía ir, él encantado se llevaba mis libros y los ofrecía con el mismo cariño y convicción que los de su propia autoría (gracias a él, mis escritos viajaron hasta Pérez Zeledón).

Algo vio en mí y yo en él que la química abuelo-nieto fue casi inmediata. Quizás fue esa mezcla de juventud y veteranía, aunado a ese inquebrantable deseo en común por dar a conocer la literatura nacional, lo que cimentó una relación cordial, muy cercana, casi filial.

Tuve la oportunidad de visitarlo en una ocasión en su casa en Desamparados, donde a pesar de que vivía solo, lo cual le resentía un poco, siempre estuvo acompañado de sus incondicionales retoños de papel.

En su mesa siempre hubo espacio, no solo para mis publicaciones, sino también para las de muchos otros autores que tal vez por falta de tiempo o recursos no podían participar en algunos eventos importantes.

Nunca fue egoísta ni mezquino. Su principal interés, más que vender libros, era crear un frente común de apoyo y divulgación de la cultura y el talento nacional procedente de diversas zonas del país.

“Vea, este librito lo escribió mi nieto, se lo recomiendo, tiene una pluma muy fina”, les decía a los clientes, cuando, a lo mejor, por pena o falta de experiencia yo no hallaba qué decir y él tomaba la batuta de representante y vendedor estrella.

Esos deseos de servir lo motivaron para fundar en el 2015, junto con otros renombrados escritores, el Grupo de Autores Libres e Independientes de Costa Rica, desde donde bregó por abrir espacios de apoyo y promoción literaria

Autoproclamado como el escritor del pueblo, sus especialidades fueron la novela, los relatos de no ficción y, por supuesto, la poesía, en la que hacía constante referencia a su madre, a la vida cotidiana, así como a sus triunfos -y fracasos- amorosos.

Dentro de su prolífico catálogo, destacan títulos como “En nuestro mar despertaron mis sueños”, “Tatuado por el amor”, “Para que no me olvides”, “El Mar se llevó en las olas mis anhelos”, “Poesías y vivencias”, entre otras que escribió bajo ese seudónimo que lo describía a carta cabal: Popolesama.

Era un enamorado de la vida y de las mujeres, que, hasta el último de sus días, fueron inspiración para escribir bellos poemas que tocaban las fibras más sensibles del lector. En sus textos, aparte de su devoción al mar, reflejaba la idiosincrasia de su tierra, su amor incondicional por la vida y cierta melancolía por los tiempos pasados.

Cuando asistía a una feria literaria era como si emprendiera un viaje: siempre lo acompañaba una maleta cargada de libros -propios y de terceros- que vendía con tal compromiso y dedicación que parecía que todos fueran suyos.

Visitarlo en su stand representaba no solo la oportunidad de adquirir alguna de sus maravillosas obras, sino departir con él un rato agradable, escuchando alguna de sus múltiples y divertidas anécdotas de juventud.

De cuando trabajó como linotipista en el desaparecido Periódico Diario de Costa Rica en 1956 o cuando llevó estudios de literatura con énfasis en Poesía Lírica y Novela, en la UCR, entre muchas otras experiencias.

La última vez que coincidimos fue en la FILCR del 2023, en Pedregal. Me parece verlo bajándose de su Subarú Justi gris (todo un clásico) y caminar despacio hacia el salón, casi arrastrando los pies, saludando a todos a su paso.

Jadeando, llegaba hasta el stand donde, metódicamente, extraía los libros de la maleta y los acomodaba, cual preciado tesoro, en la mesa del stand de turno. Su rostro reflejaba alegría, humildad y orgullo por su oficio.

Aunque diezmado de salud en sus últimas apariciones, participar de las ferias lo llenaba de vitalidad. Con sus más de 80 años a cuestas, asistía emocionado, por más cansado o adolorido que estuviera. Era de los primeros en llegar e iniciar la faena de venta con el mismo entusiasmo de sus años mozos.

Desde enero pasado no lo volvería a hacer. Dios tenía otros planes para él y se nos adelantó. Me dolió en el alma la noticia, pero sé que su espíritu permanece indeleble en cada línea que escribió y en el corazón de todos los que le conocimos.

Querido abuelo Popo, que el recuerdo de tu madre y tu adorado mar Pacífico sigan inspirando las historias de vida eterna que ahora escribes desde un mejor lugar. Por tus enseñanzas, por tu ejemplo de entrega y amor incondicional a los tuyos y a la literatura costarricense, pero sobre todo por concederme el honor de ser tu nieto de letras… ¡gracias, mil gracias, y hasta siempre!

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Lo cierto es que me cayó demasiado bien. Amable, sonriente, espontáneo, un tipo muy pura vida. Pese a ser considerado un niño consentido, llorón y un tanto presumido, ese día fue humilde y accesible, riendo, vacilando y hasta compartiendo infidencias del programa que lo catapultó al éxito mundial.

Si, como yo, usted es un fan asiduo del Chavo del Ocho, de fijo sabe de quién le estoy hablando. Así es, del querido y popular Kiko, interpretado por otro súper comediante y actor, Carlos Villagrán Eslava.

Vino a Costa Rica, invitado por la organización de un reconocido evento geek, y en la víspera, durante su gira de medios, hizo una parada estratégica en el programa Pelando el Ojo, de Radio Monumental, donde mis compañeros y yo tuvimos la valiosa oportunidad de conocerlo y, de paso, cumplir un sueño de infancia.

Lo había visto muchas veces pantalla de por medio. Primero, en aquellas nostálgicas tardes de leche y galletas, después de la escuela, frente al televisor rojo de perilla de mi casa, o más recientemente, ya adulto, por YouTube o ViX, donde se encuentran las afamadas series del universo de Chespirito.

Para serles sincero, siempre había soñado con algún día estar en el Foro 2 de Televisa San Ángel, sede de la icónica vecindad, o, al menos, ver en persona a alguien del elenco (a algunos de mis compañeros ya se les había cumplido el deseo cuando -¡vaya envidia!- compartieron con el ya fallecido Roberto Gómez Bolaños)

Lo primero no ha sido posible -por el momento – pero lo segundo, por fortuna, se me cumplió el pasado viernes, cuando tuve el privilegio de conocer a mi personaje favorito después de don Ramón.

Pese a la mala fama de altivo y arrogante que algunos le han querido endilgar, la verdad es que, no más llegando, se encargó de derribar todos los prejuicios con su sonrisa, amabilidad y don de gentes. Don Carlos se portó a la altura, saludando y conversando con todo aquel que se le cruzara en el camino.

A nadie le recetó su icónico “no me simpatizas” ni su no menos recordado “chusma, chusma”, sino más bien repartió apretones de mano y abrazos por doquier, al mejor estilo de Chavo y Kiko en el capítulo de la cena de Navidad

Durante los más de 30 minutos de entrevista (al principio pensamos que, a lo sumo, serían unos 15), hizo gala de su lucidez, brillante sentido del humor, y esa capacidad envidiable de sacar chistes al vuelo de cuánto comentario o pregunta le hagan en el momento, una virtud reservada para los grandes maestros de la comedia.

Si bien hace un par de años años dejó de interpretar al personaje que lo lanzaría a la fama, aún gusta complacer al público con algunos de sus típicos gestos, dichos y diálogos (que nos sabemos de memoria y siguen haciéndonos reír) y hasta esa graciosa forma destramada de pararse con los pies doblados hacia adentro.

Demostró que no es casualidad que el gran Chespirito se haya fijado en él y lo haya integrado al más virtuoso elenco de la comedia televisiva de la segunda mitad del siglo pasado. Extrovertido, ocurrente, con una chispa humorística inalterable que muchos en el gremio nos desearíamos. Afirma estar un poco sordo, pero eso no le impide seguir siendo igual o más chistoso que en sus mejores tiempos dorados, allá por las décadas de los 70 y 80.

De verbo locuaz y punzante, no desaprovecha ocasión para dar rienda suelta a su sentido del humor, a veces blanco, como el que derrochó a lo largo de su carrera; otras veces, como buen comediante mexicano, un poco más oscuro y ácido, el cual demostró al referirse a su mamá, doña Florinda, a quien, en sus propias palabras, la velan cada que se duerme. (cruel pero fino)

Nos reveló jugosas anécdotas del programa como el miembro de elenco más quejoso, los ataques de risa de los camarógrafos y que los diálogos se los aprendían de memoria de principio a fin y por eso todo transcurría de forma tan natural y fluida durante las grabaciones.

Si quiere repasar estas y otras vivencias le invitamos a ver la entrevista que le hicimos en Pelando el Ojo, disponible en YouTube y que -a hoy- ya suma más de 19 mil visualizaciones. Ese día casi todo el elenco en pleno se dio cita puntualmente para conocer al intérprete del Sabandija y el Cuajinais, el enemigo número uno del Chapulín Colorado.

Y no era para menos. Habíamos crecido viendo El Chavo del Ocho y, no solo como humoristas, sino también como fieles seguidores de Chespirito, no podíamos dejar pasar la oportunidad de oro (de esas que son una vez en la vida) de saludar, admirar y agradecer a un ídolo de nuestra infancia por tantas risas y bellos momentos. En nombre de mis compañeros, me atrevo a decir que ese día nuestro niño interior fue feliz, muy feliz.

Pese a los nervios por estar frente a una leyenda viva de la televisión internacional, pudimos hacerle preguntas sobre su vida y obra. En mi caso y quizá intuyendo mi fiel devoción hacia El Chavo, el director del programa, Norval Calvo, me hizo pasar a cabina para formularle una pregunta al invitado, pese a que ese día no me correspondía participar ni tampoco iba muy preparado.

A través de mi personaje “Fosforito”, le consulté sobre la proyección internacional del programa y los años de vigencia entre los fans de Costa Rica y el mundo. De la emoción que sentía no recuerdo exactamente qué me respondió, pero, a grandes rasgos, sí admitió lo que todos sospechábamos desde un principio: que el enorme éxito del programa nunca lo imaginaron y aún hoy les cuesta dimensionar que haya hasta una versión de Kiko hablando coreano.

Al finalizar, se despidió afectuosamente de nosotros, no sin antes posar para una foto grupal y tomarse otras fotos individuales con cada una de las más de 20 personas presentes. Un recuerdo que, sin duda, atesoraremos por siempre.

Como si fuera poco, antes de regresar al hotel y pese al cansancio de una extenuante jornada de entrevistas, reservó unos minutos adicionales para saludar a algunos fans que, entre aplausos y vítores, lo aclamaban en las afueras de la radio. Sabe que, sin ellos, no sería nadie y por eso los complace y reitera su eterno agradecimiento.

Pareciera como que, en cada acto o palabra, honrara el estribillo de aquella pegajosa canción que bailaba junto a la Popis, Ñoño, La Chilindrina y el Chavo y que rezaba “mañana viejo serás, viejo serás, viejo serás, a menos que con afán, que con afán conserves tus inquietudes y así nunca envejecerás” (doble puntaje si lo leyó cantado).

Sin duda, el gran Carlos Villagrán “Pirolo” lo ha logrado con creces. Un niño con traje de marinerito frente a las cámaras y todo un caballero y maestro de la comedia detrás de ellas. Si serás, si serás… un genio. Definitivamente… ¡sí nos simpatizas!

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No digo que tenga sus ventajas como la seguridad, las amenidades y la tranquilidad de no escuchar vendedores ambulantes tocando el portón cada cinco minutos, pero lo cierto es que los que vivimos en las alturas no estamos exentos de chascos iguales o peores que los que viven a ras del suelo.

Lo comprobé hace poco, cuando primero, nos dejaron poco más de medio día sin luz, por un mantenimiento preventivo del breaker, y, a la semana, fue el turno del agua, de la que no vimos una gota durante poco más de 24 horas, a causa de una “reventadura bastante importante en la tubería principal de agua potable”, en palabras de la propia administración.

¡Ni modo! Pasa en las mejores familias… y condominios. Si bien lo primero no fue tan complicado y lo resolví yéndome a trabajar al salón multiuso, donde, de paso, aproveché para conocer a la nueva vecina, lo cual ya es todo un logro para la mayoría de “asociales” que pululamos por estos espigados rumbos, lo segundo sí fue más complejo para todos los que acostumbramos bañarnos a diario.

Cuando al segundo día en la mañana vi a un vecino, balde en mano, salir a recoger agua de la piscina, me sentí literalmente, como en la vecindad del Chavo del 8, con todo y doña Florinda mandando a Kiko donde los vecinos a acarrear agua en coloridas cubetas.

¿Se acuerdan de ese capítulo? Donde todo el asunto se descontrola cuando terminan enfrascados en una cruenta y húmeda batalla campal a punta de cubetazos de agua. ¡Buenísimo y está disponible en YouTube! Con el perdón del comediante mexicano Carlos Ballarta, quien critica que los latinos estemos conformados por 70% de agua, 15% de catolicismo y 15% de referencias de Chespirito, la verdad es que no encontré mejor metáfora para explicar lo ocurrido durante esos aciagos y secos días.

De repente, todos, sin distingo de piso, edad o nivel de fobia acuática, nos vimos en el dilema de si el agua recogida en la víspera la usábamos para lavarse uno o los platos de uno. O si, más bien, la echábamos al inodoro para poder jalar la cadena y deshacernos de esa colección de desechos fisiológicos acumulados como guaro de contrabando en fermentación.

Afortunadamente, a las primeras horas del segundo día y de manera previsora, la administración del condominio habilitó una serie de depósitos en el sótano y repartió botellas de agua potable que fueron más apetecidas que cerveza en tope de verano en Guanacaste. Con solo decirles que cuando yo bajé por la mía, minutos después de haber visto el mensaje en WhatsApp, ya no quedaba ni una sola y tuve que esperarme hasta la segunda provisión, que acá sigo esperando.

¡Diay sí! No tuve más que administrar sabiamente, como en tiempos de guerra, la poca agua recolectada en ollas y picheles. A ratos no sabía si estaba en La Franja de Gaza o en el Donbás ucraniano esquivando los misiles de Putin. “Aquí estoy como en albergue de refugiados”, escribí por el chat de la familia, junto a una foto de mis depósitos artesanales de agua.

Lo peor de todo era salir del apartamento y ver cómo todos andábamos en las mismas. Añejos y en harapos viejos. Como en los mejores tiempos de pandemia pero sin el bicho merodeando. Ante la falta de baño, entonces, nos mirábamos con desconfianza, de larguito y aguantando la respiración. Por suerte no hubo una desbandada masiva y simultánea de vecinos en desesperada búsqueda de agua, porque si no nos mataba la claustrofobia en el elevador, de fijo lo hacía el tufo colectivo a “joco”.

Y más si, como yo, acumulaban una clase de baile y una sesión de pesas seguidas sin haber pasado por la ducha, lo cual, probablemente despertó las sospechas de una vecina, quien al verme regresar muy lirondo -y hediondo- del gimnasio, sutilmente me preguntó que cómo iba a hacer. “Diay, me quedaré así hasta nuevo aviso”, le respondí, provocándole más repulsión que gracia.

Igual, tampoco era que me molestara demasiado. Salir de la rutina del baño nuestro de cada día no es del todo malo y, aparte, vivo solo, por lo que no había riesgo de incordiar a nadie con mis aromas acumulados de gallo viejo (con el ala mata). Es que era eso o someterse a un baño estilo aviador (solo las alas y el motor) y, la verdad, a estas alturas, ya no tenía suficiente agua ni ganas de someterme a tan poco “aestethic” ritual de emergencia.

A modo de consuelo y para calmar la conciencia, de repente me invadió un conveniente sentido conservacionista y me dije que ese sería mi sacrificio personal en pro del ambiente y nuestros limitadores recursos naturales, aunque más de uno pensara que lo que me invadió fue el síndrome del francés añejo… y no me refiero al pan.  

Por ende, empecé a dosificar la poca agua que me quedaba, priorizando, en orden de importancia, la hidratación, los dientes, los platos (perdonen, pero, al igual que mi abuela, no soporto ver platos sucios acumulados) y el inodoro. Todo lo demás podía esperar. El problema es que a veces se me olvidaba y, al terminar de lavarme los dientes, botaba el agua restante y, aunque fuera media taza, en virtud de las circunstancias, dolía bastante semejante despiste.

Definitivamente, nadie sabe lo que tiene hasta que le cortan el agua. Damos por sentada su existencia con solo abrir el tubo, pero nunca sabemos si esa ración será la última, ya sea porque nos la corten o porque ya no estemos. ¡A agradecer y cuidar más el preciado líquido!

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Todos los diciembres y, cada vez con mayor fuerza, surge un factor cotidiano que atenta contra el espíritu de paz y amor que debe imperar en esta época festiva. Y no me refiero a las bravuconadas de Rodrigo Chaves, a los pleitos de condominio en la Asamblea Legislativa o a los subcampeonatos de la Liga Deportiva Alajuelense.

Hay un elemento, tan preocupante como todos los anteriores juntos, que al igual que la tamaleada o el festival de la luz, nos acompaña, cual infaltable tradición decembrina, en estos días de vientos alisios y tardes soleadas (¡por fin llegaron!).

Hablo de las típicas presas que, año tras año, se acrecientan más, amenazando con robar lo poco que nos queda de paciencia, cortesía y prudencia. Si bien estos valores constituyen una tríada imprescindible que debería prevalecer en diciembre (y todo el año), es precisamente para estas fechas en las que más nos hace falta.

Basta con salir al “chino” de la esquina para comprobarlo. Filas eternas, ceños fruncidos, golpes al volante y madreadas al aire. Todo un cóctel explosivo que, aunado al alcohol e irrespeto a la ley de tránsito, explica por qué solo entre enero y septiembre de este año se contabilizaron más de 23.600 atenciones médicas por accidentes de tránsito, según cifras oficiales de la CCSS.

A como pinta la cosa, no quiero imaginarme cómo va a estar el último trimestre, que incluye el congestionado y sufrido doceavo mes. Si por la víspera se saca el día, no se extrañen si se impone un nuevo y avergonzante récord. Para muestra, un par de “botones” de lo que he podido ver y experimentar días atrás, cuando, para mi infortunio, tuve que adentrarme en ese campo de batalla en el que se han convertido las calles de San José (¿o de Costa Rica?).

Tomada de monumental.co.cr

En mi ruta hacia al este por la recién inaugurada -sin terminar- Circunvalación Norte, todo iba muy bien hasta que llegó la hora de tomar el carril auxiliar de salida hacia Calle Blancos o Tibás. Aquello era como las afueras del EBAIS de Cristo Rey a las 5 de la mañana. Una fila interminable de carros que casi llegaba a la entrada de la León XIII.

En un mundo ideal, lo que procedía era colocarme detrás del último auto de la fila. Pero, aparte de que nunca me di cuenta de que la cola era para salir de Circunvalación (insisto, era infinita), si hubiera esperado mi turno para tomar el carril, es capaz que todavía estaría ahí clavado, y yo no estaba dispuesto a pasar Navidad metido en una presa.

Así que tocó aplicar la “vieja confiable” de saltarme la fila y buscar cómo colarme un poquito más adelante. Ni para qué lo hice. Casi se me quema la direccional esperando que algún alma piadosa me diera espacio. O sea, yo entiendo, colarse en cualquier tipo de fila está mal (salvo que sea la del baño y ya no aguante), pero ser descortés no es tampoco la mayor de las virtudes.

Pasaron tres, cinco, diez autos… Y ni uno solo se dignó en darme campo y, más bien, a riesgo de darle un “besito” al del frente, le metían la chancleta para despejar cualquier atisbo de cortesía o educación. Yo, como conductor estoico, que, desde hace mucho renuncié a pitarle o gritarles a desconocidos en carretera (no vaya a ser que anden armados), opté por orillarme, reclinar el asiento y tomar una breve siesta a la espera de que alguien me dejara pasar.

¡Ay no! No le creo. Este “man” está exagerando, dirán ustedes. ¡Se los juro! Si hubiera cámaras del MOPT en el sector, los exhortaría a pedir el video para que lo suban a redes y, de paso, me concedan mi minuto de fama y viralidad como regalo navideño. Pero, como no hay, tendrán que confiar en mi palabra de “boy scout”. Más de uno al verme en ese plan resignado, en lugar de una sonora ofensa, me dedicó una amable y lastimera sonrisa, algo que, en semejante jungla asfáltica, ya era un logro digno de encomio.

Cuando me preparaba a pasar ahí la noche, un trailero (del que menos esperaba un gesto amable) se compadeció y finalmente me cedió el lugar, a lo que agradecí sin antes llevarme mi buena regañada: “A la próxima hace la fila”. No le respondí y seguí mi camino; algo tenía de razón.

La siguiente me ocurrió más recientemente, cuando, a falta de carro (se lo presté a mis papás para ir a Guanacaste) tuve que pedir un Uber para dirigirme desde mi casa, en La Uruca, a Radio Monumental, un trayecto de poco más de dos kilómetros que, en condiciones despejadas, recorro en cinco minutos en vehículo.

Ese día, como que todos los Santos Viales y Vírgenes del Asfalto conspiraron en mi contra… ¡y no hubo manera! Por más que inicié unos 20 minutos antes la búsqueda, simplemente no había autos disponibles y los que había me cobraban más de 8000 colones (lo que cuesta un viaje ida y vuelta al aeropuerto) o me cancelaban al último momento, después de una larga espera.

“Perdón amigo, es que hay alta demanda y mucha presa”, me dijo a modo de saludo el conductor, cuando finalmente pude encontrar uno (“Si no me decís, no me doy cuenta”, pensé). Para no cansarlos con la historia, tardé el triple de tiempo que me tardo normalmente y, por supuesto, llegué tarde a la radio. Y eso que me bajé antes del carro y, al mejor estilo de los “quiebraventanas” de Hatillo, pegué carrera en media rotonda Juan Pablo II. A la próxima, mejor me voy a pie y llego más rápido. ¡Literal!

Así como yo, quién sabe cuántas personas más, por el mismo motivo, no han podido llegar a tiempo a citas médicas, a la graduación del hijo, a una entrevista de trabajo, entre otros compromisos que no necesariamente corresponden a fiestas o reuniones sociales propias de la época.

Tomada del Observador.cr

Definitivamente, algo hay qué hacer en este país con el caos vial que nos manejamos. Ya el asunto está tomando tintes de tragicomedia griega: las tradicionales horas pico pasaron a ser días picos, extendidos de lunes a domingo, en periodos de 24 horas.

Lo comprobé, cuando de camino a Desamparados, un sábado de estos, como a las 8 de la noche, me encontré, en un barrio residencial, una congestión vial como la de la entrada a Heredia un viernes de quincena y de juego de la Sele. En ese momento me dije: ¡hasta aquí! Me guardo en la casa, como ermitaño, y no vuelvo a salir hasta que termine el mes o Santa Claus me regale su trineo, con todo y renos.

Dicen las estadísticas que, en el país, el 24% de las personas tarda más de dos horas en llegar a su lugar de trabajo, lo cual eleva los niveles de estrés, ansiedad e irritabilidad, afectando incluso sus responsabilidades diarias (trabajo, estudio, entretenimiento, etc.) y hasta sus proyectos de vida.

¡A lo que hemos llegado! O sea, cuando el de arriba nos llame a cuentas y nos increpe sobre la noble misión a la que dedicamos nuestra existencia terrenal, que no se extrañe si más de uno le responde: ¡a manejar en presas!

Creo que la vida está para más que eso. ¡Que Dios nos agarre confesados… y despejados!

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De la forma que usted quiera hacerlo: decorando su casa, comiendo tamales o derrochando por adelantado el aguinaldo. Allá cada quien con sus gustos y gastos. Yo, por mi parte, no lo hago con ninguno de los anteriores (al menos no de momento) y opto por dar por inaugurada la época con la más solitaria y sui géneris de las actividades: escribiendo estas modestas líneas con olor a ciprés, mientras escucho villancicos de fondo y… ¡nada más! Porque ni el sol ni los vientos alisios dan aún señales de vida.

Pero si no las escribo ahorita, es probable que ya no lo haga, en virtud de la seguidilla de compromisos que está a punto de engullirnos inexorablemente. Así que, antes de tener que escribir sobre la cuesta de enero y la campaña electoral del 2026, prefiero adelantarme y honrar mi respectiva reflexión de temporada con suficiente antelación, antes que los tamales, el rompope y “La Navidad sin Ti” afecten las neuronas y lucidez mental que demandan el noble acto de la escritura. Así que mejor agarro al reno por los cuernos y ponemos manos a la obra… y al teclado.

Lo que voy a decir es una verdad de Perogrullo, pero no por eso me deja de sorprender. Navidad es la época que más esperamos a lo largo del año y la que más rápido se nos va. Algo así como las hojas de plátano en el Mercado o las cervezas en la fiesta del trabajo. Un día estamos viendo El Chinamo, entre risas y chinaokes, y en un pestañeo, con rostro adusto, sufriendo la Pasión de Cristo.

Quizás, por eso, mi hermana, previsora que es, no había terminado de quitarse su disfraz de Halloween, cuando al día siguiente, 1 de noviembre, ya estaba desempolvando los tiliches navideños y, a hoy, lo único que le falta son los regalos debajo del árbol para tener el apartamento como portada de la revista Hola. Yo mientras tanto, casual, en pijama y aún con las calabazas en la sala, escribiendo mis pendejadas, como dirían los mexicanos.

Sin duda es un claro ejemplo de lo que todos deberíamos acometer en estas fechas (en noviembre, por supuesto, no en agosto ni en septiembre), porque, para nadie es un secreto que, entre más nos adentramos en la recta final del año, más cuesta sacar el tiempo y paciencia para sentarse como pastor en el portal a desenredar las lucecitas, “chainear” las figuritas, armar el arbolito y colgar las bolitas multicolores.

Si no lo hace con tiempo (para los más extremistas, mínimo los primeros días de diciembre) no se extrañe si se ve el 23 de diciembre a las 3 de la mañana buscando el cascanueces que le regaló la suegra o pegándole un brazo a San José con goma loca.

Digamos que nada de lo anterior sucede y logra sobrevivir con decoro y sin despeinarse a la homérica decorada. En ese caso, bien por usted y le felicito. Pero, ¡suave un toque! Tampoco me arroje las campanas de Belén al vuelo. Aparte de que no queremos más adornos rotos, apenas ha cumplido con una pírrica parte del pletórico non-stop de otros compromisos que supone tan linda y desgastante temporada.

Vienen la tamaleada (si es que los hace y no los compra en el Auto Mercado), la compra de regalos, los preparativos de la cena de Navidad, el amigo Secreto y demás eventos decembrinos. De repente, cuando nos damos cuenta, tenemos a nuestro Google Calendar haciéndole competencia al arbolito, lleno de colores por doquier, procurando el milagro de acoplar una infinidad de actividades en limitados e inelásticos espacios temporales de 24 horas (pucha, ¿por qué la Tierra no tarda más en dar una vuelta sobre su propio eje?).

El otro día que, entre los compas de la mejenga, tratábamos de ponernos de acuerdo cuándo hacer la fiesta, lo único que logramos acordar fue que no había acuerdo y que, por lo tanto, se iba a tomar la salomónica decisión de asignar unilateralmente una fecha, hora y lugar… y el que puede llegar, bien y el que no… ¡salado! En el fútbol, como en la democracia, deben regir las mayorías, de lo contario celebraríamos la Navidad allá por el solsticio de verano del 2050, por la tarde… y así, qué chiste.

Todavía si fuera cierto aquello de que en diciembre todos los días son viernes y ninguno lunes, pero como no deja de ser una frase cajonera para justificar los excesos de la época, tampoco le hagamos mucho caso. Ni somos carajillos de 18 como para dormir solo tres horas y ser personas relativamente funcionales al día siguiente, y tampoco podemos poner en pausa nuestras obligaciones regulares, esperando a que Santa y sus duendes trabajen y estudien por nosotros.   

Así las cosas, considerando que el tiempo es restringido y, en este país, las presas se incrementan exponencialmente al nivel de los precios de los ingredientes del tamal, no podemos andar por la vida comprometiéndonos en cuanta cosa nos inviten, como si fuéramos una especie de “Nightcrawler” (el superhéroe de X-Men) con capacidad de teletransportación inmediata.

¡Imposible quedarle bien a todo mundo! Mejor administremos bien nuestras fuerzas y energías, eligiendo sabiamente con quién, dónde y cómo queremos invertir nuestro exiguo saldo de tiempo navideño. Si su plan vacacional es decretarse un autoexilio voluntario en Santa Teresa o Malpaís, bebiendo piña colada y meditando a la luz de la luna, o simplemente quedarse en su casa acostado viendo Netflix, no haga como yo y mejor váyase de vacaciones en cualquier otra época del año, menos en diciembre.

De lo contrario, volverá a la mal llamada vida real como si el trineo de Santa le hubiera pasado por encima y más agobiado que Arnold Schwarzenegger buscando a Turbo-Man en la película “El regalo prometido”. En otras palabras, más cansado de lo que salió y deseando que sea diciembre para, nuevamente, no volver a descansar y así, sucesivamente, en ese frenético ritmo de vida, se va menguando su salud (física y mental), su energía vital y, si me apuran, hasta su ilusión por la Navidad.

Y los tres anteriores son regalos demasiado sagrados y valiosos como para perderlos en medio de un arrebato de agobio y estrés. Disfrutemos las fiestas, no las suframos. En diciembre y durante todo el año, volvamos a lo esencial. ¡Feliz y Desacelerada Navidad!

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Si por más de uno fuera se va directo y sin escalas de la procesión del Resucitado a las posadas del barrio. O, peor aún, se saltan con garrocha de diciembre a diciembre, pasándole por encima a todo lo que haya en el interín (al padre, a la madre, al niño, al Espíritu Santo y hasta a los próceres de independencia).

Para muchos, no sería mala idea. Se ahorran varios feriados, con todos los pagos doble y gastos extra que eso implica y, a la postre, aumentarían utilidades (¡bendito capitalismo!). El problema es para el resto de los mortales que, más bien, imploran por duplicar la cantidad de feriados al año.

Sin embargo, pareciera, más bien, que se están acortando. En nuestro afán por desempolvar cuanto antes las luces, las botas y los muñecos de nieve, no ha terminado de resucitar Jesús cuando ya lo queremos mandar de vuelta al pesebre, como si fuera el mismísimo Benjamin Button. ¡Y así, tampoco!

Demos chance a que las banderas tricolores ondeen tranquilas en las fachadas de las casas, sin ningún tipo de intromisión extemporánea proveniente del Polo Norte. Porque, de lo contrario, no sería nada raro que el próximo año, la antorcha de la libertad sea escoltada por Santa Claus en trineo y que Rodolfo El Reno se cuele con su farol de cascanueces entre los escolares que desfilan en la víspera de la conmemoración del grito de independencia.

¿Y a usted qué le importa si la gente quiere empezar a decorar recién regresando de Romería? ¿Si lo hizo Maduro en Venezuela, por qué yo no? me recriminará más de un lector, tildándome de amargado y aguafiestas. Les doy la razón. Cada quien hace con su vida y su casa lo que quiera. Allá ellos si quieren darle posada a los Reyes Magos todo el año.

Pero, el otro día, que vi en el periódico que una reconocida tienda departamental daba por inaugurada la Navidad a mediados de septiembre y otra emisora, en media presa, me quería recetar el “villancico” de Navidad sin Ti, del Buki, después de escuchar la Patriótica, me convencí de que ya el asunto está adquiriendo tintes surrealistas.

Entre resignado y gracioso, me dije: ¡No más! Paren esto que yo aquí me bajo. Ni siquiera han amainado las lluvias del último trimestre y ya nos quieren zampar por la fuerza los vientos alisios con aroma a ciprés. ¡No se vale! Déjenme primero decidir cuál disfraz voy a usar para la fiesta de Halloween y, luego, hablamos de muérdagos, bellotas y rompope.

Y repito, no es que yo sea un amargado o la reencarnación criolla del Grinch (al contrario, amo la Navidad), pero es que, a veces, me parece que vamos viviendo, como diría mi abuela, a trompada de loco. Si ya de por si el tiempo, en su acelerado e inexorable transcurrir, nos lleva casi que arrastras, por qué nos empecinamos en inyectarle “nitro” a la máquina.

Aquello de que el mundo se va a acabar no es más que el pegajoso estribillo de una canción de Molotov de finales de los 90. Si acaso una advertencia para los incrédulos del Y2K, pero nunca una verdad irrefutable o profecía autocumplida. Mucho menos una justificación para deambular por la vida enarbolando la consigna de que cualquier fecha y lugar son buenos para celebrar, como si con los excesos típicos de diciembre no tuviéramos suficiente.

Admito que no es fácil resistirse a la tentación de colgarse desde ahora el gorrito rojo. Es más, confieso que he caído y a mucha honra. Aquí donde me ven quejándome por las Navidades anticipadas, el otro día me puse a ver una de esas películas navideñas categoría CC (cursi y cliché) que abundan en Netflix y ya estoy con ganas de tirarme la segunda, por más predecibles y básicas que sean (la típica historia de la pareja que pasa del odio al amor en menos de lo que se desenvuelve un tamal).

Y para terminarla de hacer, también, recientemente, me percaté, gracias a la capacidad de observación de mi hermana, que unos platos de Santa tienen más de 10 meses de estar adornando la pared de mi cocina… y yo, ¡ni en cuenta! Así o más despistado. Y a estas alturas, ¿para qué quitarlos? Que me acompañen desde ya a recibir con orgullo el 2025. De por sí, ya hace rato que iniciaron los simulacros de fin de año.

¿Cuál es el origen de estas navidades cada vez más tempraneras? No sé si es por un auténtico e irrefrenable espíritu festivo que, como la influenza, se disemina por doquier en estos tiempos lluviosos o por una creciente presión mercantilista que obliga a más de uno a hacer su diciembre en agosto.

¿Será eso o será que los valores navideños se han visto injustamente reemplazados por la fiesta, las comilonas, el guaro y el desenfreno? Puede ser, también, que se nos va tan rápido la temporada que muchos fiesteros desean extenderla a ver si acaso nos alcanza para todas las reuniones y compromisos que afloran durante tan magnánimos días. Si ese es el caso, no los juzgo, los entiendo y me les uno a la causa.

Es más, entre tanta desventura que nos embarga a diario, bien nos cae un merecido respiro, prorrogable a tres o seis meses plazo. Lo que pasa es que, bajo esa premisa, nos va a faltar calendario para anestesiar el efecto pernicioso de tanta mala noticia que contamina el entorno cotidiano.

Pensándolo bien, tal vez lo que necesitamos es no andar buscando tanto por fuera lo que guardamos adentro. Los sentimientos de la época (felicidad, amor, unión, armonía, paz, etc.) habitan en nuestro interior y solo florecen cuando nos sometemos a una automejora continua que nos faculte a asumir dignamente los retos venideros, en cada uno de nuestros roles y facetas.

El espíritu navideño puede mantenerse vigente dentro de nosotros todo el año (es más, así debería ser). No hacen falta luces multicolores en la calle ni empezar la Navidad después del día de los enamorados para encontrar esas emociones asociadas. Es algo que viene determinado, no por la fecha que señale el calendario, sino por las decisiones y pensamientos que decidimos alojar en nuestra mente y corazón.

Cuando así lo entendamos, sea producto de una profunda introspección o un milagro de Navidad, habremos comprendido que una cosa es celebrar la época y otra muy diferente vivirla en su máximo esplendor. Optemos por lo segundo y dimensionemos, finalmente, el verdadero significado de la Navidad, uno que no conoce de fechas, momentos y lugares.

¡Feliz Navidad y Próspero Año Nuevo… hoy, mañana y siempre!

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El primero llegó cortesía de mi manifiesto interés en participar como expositor en un reconocido festival literario; el segundo, tras participar en un proceso de selección para brindar servicios freelance a una agencia de marketing y el tercero, pero no menos importante, después de enviar un formulario para ser elegible como participante en la próxima feria del libro, en Heredia.

En todos, como si se hubieran puesto de acuerdo para conspirar en mi contra, la respuesta fue la misma. No, no y no. Duro y a la cabeza, sin anestesia ni derecho a réplica. “Tome pa que lleve”. En una suerte de cruel broma, llegaron seguiditos, uno tras otro, de boca de diferentes interlocutores y matizados con diversos atenuantes para facilitar la digestión, pero la misma respuesta al fin: ¡No! O como dirían por ahí: “gracias, pero no gracias.”

¿Qué hice? ¿Cómo reaccioné? No voy a tirármelas de estoico inmutable y presumir que no me afectó. Claro que sí. Uno no es de palo. Buchón que soy, quería un “sí” para los tres. O al menos, parafraseando a Arjona, que me dijeran que no, pensando en un sí, y dejándomelo lo otro a mí. Pero qué va, ¡naranjas! Un “no” claro e inapelable.

Tenía dos opciones. Revolcarme en el barro de mi infortunio, lamentando mi amarga suerte y autoflagelándome por lo que pude haber hecho mal, o superar el trago amargo, relamerme las heridas y seguir adelante… En dos platos, ser víctima o responsable.

Opté por lo segundo. ¡No es fácil ni inmediato! En nuestra reacción más primitiva e instintiva tendemos a victimizarnos, al menos al inicio; no pasa nada, es normal que nos asalten las dudas y la inseguridad en forma de expresiones limitantes como ¿Por qué a mí? ¿Qué errores cometí? ¿Acaso no me lo merecía?

Lo malo no es pasar por ahí, es no saber cómo salir. Si nos quedamos varados en un círculo vicioso y destructivo de pensamientos tan negativos como las respuestas que recibí, estaremos minando nuestra fuerza de voluntad para levantarnos, sacudirnos el polvo y continuar caminando.

Aprenda y siga adelante

No es que no tengamos que repasar lo acontecido de cara a corregir y mejorar frente a futuros desafíos. Pero si nos empecinamos en no pasar la página y seguirle dando la vuelta a lo mismo como rata en rueda giratoria, nos vamos a llegar a sentir peor que el pobre roedor correlón.

Yo lo que hago frente a esas situaciones, por si les sirve de tip de supervivencia, es pensar en ello durante los siguientes 30 minutos, desde una óptica edificante y potenciadora, dándome un feedback constructivo que me motive a mejorar y no claudicar (a veces me da por escribirlo, incluso). Y después de ese lapso, lo dejo, lo suelto. Si en los momentos subsecuentes vuelve a aparecer, no lo alimento, lo dejo estar, como el testigo observador que se limita a contemplar las nubes oscuras pasar, pero no se queda a esperar que le caiga el rayo en la cabeza.

Máxima del estrés y la ansiedad: Si nos resistimos a nuestros pensamientos, persisten. Hay que observarlos y permitirles seguir su curso. No deben determinarnos ni forjar nuestro carácter o identidad. En cuanto eso suceda, pasamos del dolor (que es temporal y aleccionador) a un estado de sufrimiento (que es permanente y desgastante).

Estaremos asumiendo el patético papel de víctima, a merced de circunstancias externas que no podemos controlar. Principio estoico de vida: Solo podemos controlar nuestros pensamientos, acciones y opiniones. Todo lo demás no nos pertenece y está fuera de nuestra esfera de poder: el clima, la política, un partido de fútbol o las respuestas de otros, como un “no” inesperado o tres seguidos.

El poder transformador del no

¡Qué increíble! Un monosílabo tan fácil de decir, pero tan difícil de entender. ¿Qué parte del no, no entiendes?, nos habrán espetado en más de una ocasión. Dos simples letras del abecedario latino que, separadas resultan inofensivas y sin mayor connotación, pero que unidas pueden despertar los más vívidos y encontrados sentimientos.

No es lo mismo “no tienes una enfermedad grave” a “no me quiero casar contigo”. Misma palabra, con un significado diametralmente opuesto, capaz de llevarnos de la alegría al llanto, de la felicidad a la desilusión, del éxtasis al enojo. Así es el lenguaje, no siempre necesita extensas diatribas, para movernos por los más recónditos pasajes de las emociones humanas.

Y así es la vida. No siempre no las llevamos maduras, a veces nos tocan podridas y hasta con gusanos. ¿Es el destino, Dios, el universo o Buda ensañándose contra nosotros, por ser malas e insensibles personas? No, simplemente es como es; parte del ciclo de la vida, como en el Rey León.

Pero, ¿por qué me sale todo mal si yo soy buena persona? ¡Ay mijito -como diría mi abuela- si ser bueno fuera requisito para ser exitoso en la vida -lo que sea que eso signifique para usted-, entonces en el IMAS fueran millonarios y las organizaciones benéficas no pedirían dinero para su obra social!

¡No señores! La bondad no siempre es sinónimo de éxito o prosperidad. No funciona como una moneda de intercambio, en la que yo soy bueno esperando recibir algo a cambio. Eso no sería bondad, sería interés, cinismo o mera hipocresía.

Si va a ser bueno, hágalo por principios, porque le nace o porque simplemente es lo correcto; nunca por negocio o a la expectativa de un retorno de la inversión, como si los valores fueran negociables u objeto de trueque. Tú me das atención y yo, a cambio, te recompenso con regalos, viajes a la playa y generosos sinpes cada quincena (Cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia).

Eso lo podrá hacer la legión de “simps” que pululan en las redes sociales elevando en altares a cuanta “culipelada” se encuentren, pero la vida, en su infinita sabiduría, no opera al mismo nivel. Si quieres que la vida sea justa contigo porque eres una buena persona… bienvenido a la realidad. ¡Así no funciona! La vida no nos debe nada.

¿Es siempre justa la vida?

Quien, en su indeseable papel de víctima, piense que la vida es cruel y no lo trata como se merece… pues le damos la razón, junto con una cajita blanca y la frase estoica de Epicteto en la tapa: “No es lo que sucede lo que nos afecta, sino nuestra reacción frente a ello”.

Tengámoslo claro de una vez: No siempre las cosas salen como quisiéramos y no se trata de un castigo divino ni que nos cayeron las plagas de Egipto y Oruro en combo. Aunque no lo entendamos en el momento, aunque nos resistamos. No es que la vida sea injusta ni que la suerte no está de nuestro lado.

Simplemente es su forma poco ortodoxa de decirnos que aún nos falta por aprender, mejorar o corregir para disfrutar del éxito, la felicidad, la plenitud o ese ansiado “sí”, cuya incesante búsqueda, pensándolo bien, le pone su buena sazón a la vida. ¡Qué aburrido y predecible sería que todo saliera bien a la primera! ¿O también me van a decir que no?

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Sin embargo, aquella suerte de intrincado caracol que daba la bienvenida a los presentes no hacía temer lo peor ni desencadenaba una cacería contra el tiempo, por parte del trastornado escritor, Jack Torrance. Era al revés. Quienes cruzaban el umbral, se disponían a ser ellos quienes perseguían a los autores, cuerdos o no, reunidos en la Antigua Aduana, en San José.

A diferencia de años anteriores, en que la distribución por filas paralelas, a modo de largos pasillos, invisibilizaba a muchos expositores, esta vez los organizadores se pusieron “la 10” e idearon un montaje que obligaba a los visitantes a recorrer todos y cada uno de los stands, colocando de primero a los autores independientes, seguidos, en el fondo, por editoriales y librerías. ¡Bien por eso!

Desde que me di cuenta de tal acierto, el día previo a la inauguración, me invadieron buenos augurios para la Fiesta Nacional de la Lectura 2024 (FNL). Y, por suerte, no me equivoqué. La verdad es que el evento, en su tercera edición, fue un rotundo éxito de asistencia y de ventas, superando las expectativas de todos los presentes, tanto público como expositores.

Aunque al principio, las inoportunas lluvias vespertinas de medio año y el hecho de que no cayera en quincena, amenazaba a ratos mi optimismo inicial, nada de lo anterior fue impedimento para que todos disfrutáramos de una gran y concurrida fiesta dedicada a uno de los pilares fundamentales de cualquier sociedad culta: la lectura.

Fueron tres días completos de fiesta (del 26 al 28 de julio), celebrados en el marco de la conmemoración del Bicentenario de la Anexión del Partido de Nicoya a Costa Rica. Así que había doble motivo de celebración. Más de 120 selectas propuestas literarias fueron parte de los invitados de lujos a un evento familiar que tuvo de todo: presentaciones de libros, conferencias, lecturas de poesía, talleres y cómodos espacios para la promoción de la lectura y la escritura.

Tuve el honor de ser parte de las autorías elegidas para participar, junto con colectivos, editoriales, librerías, iniciativas educativas y de promoción literaria, libros ilustrados, cómics y otros proyectos vinculados a la lectura que se dieron cita en la nave de ladrillo.

Con mis cuatro libros a cuestas, participé por primera vez a título personal y no como integrante del colectivo, Faro Literario, al que pertenezco desde el año 2017 y con el cual he asistido ininterrumpidamente a esta y otras ferias literarias, con resultados, algunas veces buenos y otros no tanto.

Es decir, que, en esta ocasión, tendría un stand para mi solito y mis hijos de papel, provocándome una descarga de sentimientos encontrados. Por un lado, bastante emocionado por la posibilidad de gozar de mayor espacio y visibilidad, pero a la vez, un poco de temor, al implicar ello una mayor exposición al escrutinio y crítica de los asistentes, lo cual, hasta cierto punto, se diluye cuanto estás aupado por una agrupación de varios escritores.

Con mis normales inseguridades a cuestas, me armé de valor y me fui dispuesto a sacarle el máximo provecho a la experiencia y, sinceramente, no me arrepiento de cada aprendizaje, conversación, reflexión o consejo. Más allá de las ventas conseguidas, que superaron mis expectativas, pude llevarme, como es usual en este tipo de actividades, una serie de ganancias intangibles que traspasan el plano económico.

Por ejemplo, la posibilidad, no solo de enfrentarme y vencer mis miedos, sino también de compartir con varios lectores actuales que ya me han leído y con otros potenciales que prometieron hacerlo próximamente, como parte de las nuevas lecturas que tienen en su larga lista de pendientes (típico de cualquier asiduo lector que lo que le falta es tiempo para devorar libros).

Aunado a ello, los expositores presentes fortalecimos relaciones con los viejos amigos y colegas, conocimos nuevos e hicimos importantes contactos a nivel profesional con libreros, editores e incluso emprendedores. En mi caso me visitó un joven interesado en hacer una prueba de aceptación y venta de mis títulos en su recién lanzada librería en línea, a lo que, por supuesto, accedí gustoso.

Esas fueron parte de las agradables y numerosas visitas que recibí durante la feria, algunas más memorables que otras, no siempre por buenas razones, como la señora que, tras quedar enamorada de mi libro de dichos y expresiones de los abuelos (A la sombra del San Miguel), me dijo que estaba muy caro y terminó vendiéndome a mí -y no muy baratos- sus separadores de libros (¡nadie sabe para quién trabaja!).

Pero, como de todo hay en la fiesta de la lectura, no faltaron los clientes que me reconocieron y me compraron más por mi habilidad para imitar que para escribir. “Hey, ¿verdad que usted es el de Pelando el Ojo?”, me preguntaba más de uno con gesto de asombro y entre fotos, imitaciones y risas, se llevaban un libro autografiado, más en su calidad de fan del programa que por un genuino interés de la obra. Bueno, en la guerra y en las ventas, todo se vale.

Son estas anécdotas y curiosidades del detrás de cámaras que, junto a los chistes, risas y amenas conversaciones entre colegas, hacen que la jornada sea más llevadera y menos extenuante. Porque les cuento que estar tres días ahí metido un promedio de diez horas diarias, no es jugando y la única forma de sobrellevar el cansancio es en comunión y solidaridad con el público y demás expositores.

Con mis vecinas, por ejemplo, ya hasta teníamos nuestro propio código de comunicación, en el que bastaba una señal o el tradicional “cuídeme el chinamo” para entendernos y acuerpar al compañero cada vez que se iba a comer, al baño o simplemente a dar una vuelta para distraerse, recargar o chismear con los compas en momentos de baja afluencia.

De todos con los que pude interactuar me llevó valiosos recuerdos y aprendizajes, especialmente de mi vecinita Ivonne Quesada, conocida como Ivo, una perspicaz, ocurrente e inquieta adolescente, quien, a sus 16 años, ya escribió un libro y tiene otro en camino. O sea, la niña no ha estrenado cédula y antes de salir del colegio ya va a tener dos obras publicadas. ¡Así o más carga!

Ya quisiera yo haber tenido la visión, disciplina y talento que ella exhibe a tan corta edad (a mis 16 estaba más preocupado por ganarle a mis amigos en Nintendo y con costos completaba las redacciones de Español). Definitivamente, todo un ejemplo a seguir para sus contemporáneos y la prueba viviente de que la juventud actual es más que retos y bailes en TikTok.

¡Tanto qué aprender de Ivo, Marilena, Le, Daniel, Adolfo, Ingrid, Alvaro y demás  expositores que enaltecieron la tercera edición de la Fiesta Nacional de la Lectura, llenando de talento, color, imaginación, creatividad y arte cada rincón de la Antigua Aduana! Una muestra clara e irrefutable de que este país tiene todo para convertirse en un referente cultural en Latinoamérica y el mundo.

Es cuestión de creérselo y demostrarlo en eventos de alto vuelo y calibre como la Fiesta Nacional de la Lectura. Gracias a todos los que la hacen posible y desde ya esperando con ansias la edición del 2025. ¡Que siga la fiesta!

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Decía Napoléón que las batallas contra las mujeres son las únicas que se ganan huyendo. Bueno, yo, sin tener caballo blanco ni haber combatido en Waterloo, le agregaría, retrotrayendo tan célebre máxima a la actualidad, que con los bancos pareciera no haber otra alternativa para vencer.

Lo comprobé el fin de semana pasado que me enfrenté a un trámite en apariencia fácil y habitual que puso a prueba mi exigua capacidad de asombro y mi no menos escasa paciencia, cuando de lidiar con ciertas entidades públicas o privadas se trata.

Es curioso, pero entre más avanza la tecnología, más complicado se torna hacer ciertas diligencias. Yo entiendo que las claves dinámicas, los tokens y los códigos son parte los protocolos y controles de seguridad que establecen los bancos para proteger nuestros datos y patrimonio, pero es que a veces el asunto se torna medio surrealista y digno de un episodio de Ripley.

Resulta que por motivo de mi crónico e irremediable espíritu de despistado (nunca indespistado), se me olvidó la contraseña de ingreso a la banca en línea de uno de los bancos de los que soy cliente y de cuyo nombre no quiero acordarme (tampoco me están pagando para hacerles publicidad, mala, pero publicidad, al fin).

Un olvido muy común que a todos (despistados o no) nos ha pasado, con mejores o peores resultados, y que debería resolverse fácilmente con el ingreso de un par de datos por aquí, otros por allá y el envío de una contraseña temporal que sirve para definir otra permanente y ojalá bien anotada, a fin de evitar inoportunos “lagunazos” que nos obliguen a intentar entrar múltiples veces, digitando hasta con las iniciales y el número de calzado del tatarabuelo fallecido.

Bueno, hasta ahí todo bien y normal; un simple trámite de recuperación de contraseña. No seré el primero ni el último. El inesperado problema sobrevino cuando el bendito correo automático del banco no entraba ni al “spam” y uno ahí, como la loca del muelle de San Blás, contemplando la pantalla y dándole “refrescar” cada milisegundo a ver si se dignaba en aparecer.

Dos, tres, cuatro intentos y no había manera (fuera para cobrar la tarjeta ahí estaría de primerito y hasta repetido). ¡Como puede ser! Si es una simple clave y no los expedientes de los clientes morosos. Resignado y con mal presentimiento, me tocó recurrir al plan B: contactar a Servicio al Cliente por WhatsApp.

Después del saludo de rigor y plantearle mi consulta a “Robanquín” (así bauticé al Chatbot), este entendió que mi solicitud sobrepasaba sus habilidades de autómata bancario y me refirió con un colega humano en capacidad de resolverme en tiempo y forma mi solicitud… o, al menos, eso creía.

Tras explicarle a la ejecutiva preferencial, se confirmaron mis sospechas iniciales: “Estimado cliente, este trámite es considerado sensible y yada, yada, yada…” Si no, ya vi que me van a pedir hasta la fe de bautismo y la fecha de mi última confesión. Al final, se conformaron con foto de la cédula en tiempo real y la respuesta a unas preguntas de rigor para cerciorarse de que yo fuera realmente yo y no un cibercriminal prófugo a punto de consumar un golpe millonario.

Convencidos de que mis intenciones eran legítimas, me dijeron que me iban a transferir a un asesor de video llamada que nunca me llamó porque supuestamente “estamos presentando un alto volumen de consultas y el tiempo de espera es mayor al normal”.

Me remitieron, entonces, con otra ejecutiva preferencial que, luego de validar que el correo donde solicitaba la contraseña temporal era el mismo al registrado en el sistema y que lo había intentado varias veces sin éxito, tanto desde el teléfono como la computadora, me solicitó un correo alternativo, con la promesa de que me lo harían llegar lo antes posible.

Por fin, ya me iban a resolver y podría irme a bañar tranquilo y alistarme para asistir a un evento al que me había comprometido ir con un amigo y para el cual ya iba tarde. ¡Qué va! Espero hasta cinco minutos y ni los grillos se escuchaban de fondo. Cuando finalmente me escriben, resulta que era otra asesora bancaria, preguntándome cómo podía ayudarme.

¡No puede ser! ¿Otra vez? Empiezo a sospechar que todo era parte de una broma pesada o un sketch de Lente Loco. Convencido de lo contrario y a punto de mandar todo a la “remierda” (como diría Peter Capussoto y sus videos), respiro profundo y con aire estoico le respondo con amabilidad fingida: “Ya me estaba atendiendo y resolviendo una compañera suya. ¿Tengo que hacer de nuevo la consulta?”.

Al final no fue necesario, la señorita revisó la conversación anterior, no sin antes advertirme que, si quería continuar con mi gestión, debía indicarle dónde me encontraba en ese momento (no importa si estaba en el baño) y enviarle una fotografía, tipo selfie, donde nos viéramos mi persona y la cédula, ambos sonrientes, mondos y lirondos.

Cumplo con ambos requisitos y voilà: “Le enviamos por correo electrónico la nueva contraseña temporal”. Le agradezco y me voy de inmediato a mi correo y, de nuevo, no había mínima señal del escurridizo mensaje. Temiendo nuevamente lo peor, le consulto a cuál dirección me la mandó y, como si se tratara de un chiste cruel, me responde que a la que tengo registrada en el sistema.

Al borde del llanto y de tirarme por el balcón, le replico que la dirección registrada es precisamente donde no me llegan los mensajes automáticos y que si POR FAVOR me la puede enviar al otro correo que le di desde que iniciamos la conversación, hace más de una hora. ¿Me entendió o se lo dibujo?, lo pienso y poco me faltó para espetárselo en la cara.

Me ignora y me dice que, para finalizar mi solicitud y por razones de seguridad, me comunicará con un ejecutivo de atención preferencial del servicio de videollamada, algo que me dijeron iban a hacer desde un principio, cuando -repito- recién iniciábamos la conversación, hace más de una hora.

O sea, ¿es en serio o me están agarrando de maje? De verdad que el sentido común es el menos común de los sentidos, incluso en las entidades financieras. Ya resignado y tomándolo con humor, finalmente me mandan el link de la videollamada y, despeinado (venía saliendo de la ducha), a medio arreglar y con cara de exasperado, le respondo a la señorita, quien me habla como si nada hubiera pasado.

Haciendo gala de todas mis herramientas de autocontrol emocional, procedo a explicar por enésima vez el motivo de mi contacto y, tras contestar, también por enésima vez, a las preguntas de seguridad planteadas, registraron mi segundo correo y ahora sí (¡aleluya, aleluya!) me mandaron la bendita contraseña temporal, tras más de dos horas de dimes y diretes. Sí, así como lo lee, dos horas para recibir una secuencia de 10 dígitos alfanuméricos. Ya no sabía si lo que pretendía era ingresar a mi cuenta bancaria o hackear la página de la Reserva Federal de Estados Unidos.

Terminaron ofreciéndome un seguro contra fraude que ignoré (¿no tendrían un seguro contra la inoperancia?) y mandándome una encuesta de valoración del servicio que no tenía ánimo ni tiempo de completar (ya iba tarde al evento), aunque bien se merecían un cero enorme en todo. Me despiden con un “que tenga una excelente tarde” que me sonó tan irónico como el “Dios lo bendiga” del presidente Rodrigo Chaves a los periodistas canallas.

A esas alturas, el daño ya estaba hecho y mi intención pasó de cambiar la contraseña, a cambiar de banco entero. ¡Por ineficientes! Y pensar que no debo ser el único…

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Ni la pandemia ya superada ni la personalidad un tanto introvertida y asocial que me distinguen, eran justificación suficiente para quedarme “encuevado” sin mostrarle al mundo el talento que Dios me concedió. En cualquier rama del arte, humor incluido, el contacto directo con el público, ya sea para su apoyo, indiferencia o rechazo, es fundamental para crecer y mejorar integralmente como artista y persona.

Convencido de la anterior premisa, aplicable en cualquier área de la vida, fue como empecé en el 2020 a realizar shows virtuales por Facebook, como una forma de entretener a las personas (o al menos a mis seguidores), en medio de la crisis del covid-19, y posteriormente, superada esa etapa crítica, efectuar shows presenciales de imitaciones de personajes animados en algunos eventos geek a los que fui invitado el año pasado.

Con todo y que me sirvió para salir de mi zona de confort artística, digamos que en ambas plataformas (la virtual y la física) nunca llegué a superar un aforo de más de 50 espectadores simultáneos, una cifra que para una persona de bajo perfil como yo era bastante manejable y no comprometía en lo absoluto mi cordura ni mis fibras nerviosas.

Pero, pasar de esa modesta cantidad a un auditorio de casi 2 000 personas en vivo, hay un salto cuantitativo exponencial, difícil de asimilar sin que a uno le tiemblen las canillas y todo lo demás. Bueno, eso fue precisamente a lo que me expuse el pasado 24 de noviembre, con motivo de la celebración del 22 aniversario del programa Pelando el Ojo, realizada a casa llena en el Mall Oxígeno, en Heredia. Frente a una concurrida y madrugadora audiencia (algunos llegaron desde la mañana e iniciábamos a las 7 p.m.), oficiamos un show humorístico gratuito y apto para público de todas las edades y procedencias.

En agradecimiento a la lealtad y preferencia de más de dos décadas (no es cualquier programa el que sobrevive por tanto tiempo), tuve el honor de participar, como parte de los nuevos integrantes del elenco, del magno evento conmemorativo, junto al resto de mis talentosísimos y admirables compañeros, magistralmente dirigidos por ese mentor y referente del humor nacional, llamado Norval Calvo Chacón.

Por espacio de dos horas, desfilaron en tarima, con sus ocurrencias y salidas a cuestas, una selección del más amplio y variado repertorio de personajes que integran el popular espacio, como Pilar Cisneros, Chito Mantos, Daniel Ortega, Natalia Díaz, Jorge Luis Pinto, Mariano Torres, el presidente Rodrigo Chaves, entre muchos otros. Como corolario de la fiesta, también hubo música en vivo, a cargo de Son de Tikizia, Xiomara Ramírez y el grupo Los Músicos. O sea, la gente no solo río, sino también cantó, bailó y hasta comieron queque. Así o más chineados.

¡Qué mejor manera de celebrar ese “par de patos” cumplidos como favoritos de los miles y miles de radioescuchas (como diría don Miguel Cortés), que nos acompañan a diario por las diversas plataformas del programa! Al salir al escenario y observar a ese mar de gente a la espera del inicio de la fiesta, pude entender por qué Pelando el Ojo es el número uno en su categoría. 

Un título que sin duda había que honrar con una actuación digna de lo que estábamos representando, lo cual, aparte de ser un honor, es, en igual o mayor medida, una gran responsabilidad que hace que los únicos que no necesitan invitación en un espectáculo público multitudinario digan presente: el miedo y los inevitables nervios.

Pero, como afirman los más versados en el tema, estos son una clara señal del compromiso y deseos del artista por desempeñarse con excelencia y profesionalismo. En el momento en que, minutos antes de saltar al escenario, no aparezca esa sensación de vacío o maripositas en el estómago, mejor apague y vámonos.

Bien dicen por ahí que hacer llorar cualquiera puedo hacerlo, pero la reacción contraria, no cualquiera tiene el talento y capacidad para generarla con creatividad e ingenio, sin recurrir a la salida fácil de la burla, la ofensa o la vulgaridad.  Ahora entiendo a qué se refieren con eso de que hacer reír es algo muy serio.

Una clara muestra de ello eran la mezcla de ansiedad, expectativa y nerviosismo que embargaba a la mayoría del elenco, sobre todo a los que acumulamos menos horas tablas, y que, en mi caso, trataba de disimular en camerinos, repasando mis líneas, haciendo ejercicios de respiración y prestando atención a los consejos de los más experimentados.

Uno de los principales y que más me marcó, llegó cortesía del “crack” de la locución y actuación, Mauricio Meléndez. Su inspiradora historia de infancia me recordó la vez que, hace cinco años, mientras me preparaba para debutar en televisión abierta, en el programa La Dulce Vida, vi un video en el que un experto en oratoria y habilidades sociales explicaba que, en cualquier presentación, al final, no se trata de cómo uno lo hace, sino lo que despierta en el público eso que uno hace. ¿A qué se refería?

En que, como artistas, el foco de atención y los reflectores no debemos colocarlos estrictamente sobre nosotros, sino sobre aquellos que están del otro lado del escenario; es decir, las personas que, tras pagar un boleto, pedir vacaciones o reportarse enferma en el trabajo, como me confesó en secreto una fan del programa, están ahí al frente, relajados y felices, dispuestos a pasar un rato agradable, divertido y lleno de sonrisas a flor de piel.

Cuando logramos contagiarnos de esa energía positiva, entendiendo que los protagonistas no somos nosotros sino ellos (¿qué sería de un espectáculo sin público?) todo lo demás fluye con mayor facilidad y los nervios, el estrés o la presión desaparecen, o si no, por lo menos se convierten en la fuerza propulsora necesaria para salir a “romperla” sobre el escenario, sea frente a cuatro gatos (como en mis transmisiones de Facebook) o frente a un público masivo (como en el show de Oxígeno). Como dicen Los Caligaris, en su canción “Kilómetros”, “lo mismo son cien mil que poca gente, lo importante es transmitir lo que se siente (puntos extra si lo leyó cantando).”

Ese apoyo incondicional y vibras positivas de las que fuimos testigos de principio a fin, quedó en evidencia, no más llegando al mall, cuando, sin terminarme de acomodar, me abordó, libreta en mano, un simpático señor para que le firmara una hoja de papel. “Usted trabaja aquí”, le pregunté de inmediato, asumiendo que era parte de la producción y, como en la escuela, estaba pasando lista y registrando las llegadas tardías para reportarlas al jefe.

Entre desconcertado y gracioso por semejante salida, me aclaró que, como seguidor asiduo del programa, estaba más bien coleccionando los autógrafos de todos los integrantes del elenco. De entrada, al hombre le quedó más que claro que yo era de los nuevos y que no estaba muy acostumbrado a eso de ser reconocido en la calle ni a la incipiente fama. “Si no, muy sencillito”, dirían, mofándose, mis compañeros.

Superado el chasco y aprendida la lección, a partir de ese momento, quiero pensar que me moví con más soltura y confianza durante el evento, tanto arriba como abajo del escenario. Entre complacencias de saludos con mi personaje Fosforito (a quien, por cierto, comprobé que quieren mucho) y otras imitaciones improvisadas, como la de Stitch, dedicada a un niño que portaba la camiseta del icónico personaje de Disney (aún recuerdo su gesto de asombro y sorpresa), pude conversar con decenas de aficionados al programa, tomarme fotografías y agradecerles en persona por tanto cariño hacia la familia de Pelando el Ojo.

Parte de las múltiples recompensas intangibles y sumamente valiosas que me llevé a casa esa noche, haciendo que la satisfacción por el deber cumplido pesara más que el cansancio que nos golpea tras el bajonazo de adrenalina. Una muestra inequívoca de que llegué al lugar indicado y de que algo estamos haciendo bien para ser retribuidos con semejantes muestras de afecto, que nos motivan a seguir adelante, dando lo mejor de nuestro talento y esfuerzo en aras de la alegría y diversión de quienes ven en nosotros, más que un grupo de humoristas, unos instrumentos de alegría y bendición (como perfectamente nos describió Roque Ramírez), que curamos muchos males físicos y emocionales a base de la más noble y efectiva de las recetas: hacer reír.

Por y para ustedes, nuestro agradecido público fiel, que sean muchos años más de Pelando el Ojo y gracias por permitirnos acompañarlos en este viaje de risas, felicidad y comedia inteligente, al mejor estilo del programa número uno del humor en Costa Rica. ¡Que así sea y salud!

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